III



De las ultimas 72 horas solo sali de mi habitacion 5 o 6… 7 cuanto mucho. Sufri una buena resaca... dolor de cabeza y esa mierda. No fue lo peor, lo peor fue el sinsentido... seguro que lo conocen, esa sensacion de tristesa total, seguro que la conocen... todos la conocemos, la vida es la misma para todos… o al menos es la misma en cuanto a que no tiene sentido… la vida no tiene sentido, el mundo donde transcurre nuestro fugaz e insignificante caminio no tiene sentido.... al menos no tiene sentido humano: el sentido que las personas pretenden imprimirle arrogante e inutilmente, homoforgeando lo eterno, la esencia de lo etereo............. lo que mas odio es ser uno de ellos: uno de ustedes, tratando estupidamente de trascribir todo con palabras: todo lo que veo, todo lo que escucho, todo lo que presiento y siento y escucho... las palabras son humanas, son burdas formas de persibir, de explicarnos a nosotros mismos... la mayoria de los que escriben se creen artistas, oscaea creadores, dadores de vida, genios. Dejenme decirles, solo son basura igual que yo, igual que los banqueros, los drogadictos, los vendedores, las telefonistas, y los cosineros y los medicos y las amas de casa y las piadosas monjas y los presidentes y los importantes cientificos que mandan sus millonarios coetes a la luna, y los valientes soldados que asesinana y sacrifican sus vidas en batalla en nombre de la patria, igual que los estupidos heroes que, al final de pelicula, abrasan a la estupida muneca con sus muscolosos brasos, la besan con su inmunda y edionda boca holywoodense... quizas solo los musicos y los moribundos sean un poco diferentes. Al menos ellos tratan con la escencia misma del mundo. Tienen un segundo de ventaja. Ese segundo cuando la energia se transforma en palabras, imagines en nuestra mente o una idea, dinero, colores, un orgasmo finjido de una puta filipina con los ojos apretados contando los dolares que va a mandar a su madre, tambien una puta, pero ya demasiado arrugada y sin dientes y maloliente como para que alguien quiera cojerla y con los huesos ya casi trasnformados en polvo calcareo, imposibilitada para trabajar en su granja. Los musicos (algunos al menos) tratan con la escencia de las cosas, mientras tocan se vuelven una materia conductora, una gelatina ameboide, ritmica, conductora de energia, de vibraciones.... de eso esta hecho el universo, de vibracionas, solo eso es el mundo, la vida, la luz, el vacio del espacio, la nada, las estrellas, un tiro de merca directo en el cerebro o una bocanada de humo, de humo blanco y rojo y verde y azul... vibraciones. La musica es mejor si presinde de palabras, eso me dijo una vez un musico... una trompeta metalica chillando, haciendo que el cielo vibre, una guitarra gritando con su millon de voces distintas y estridentes en un extasis de energia pura... un tipo muriendo, un tipo comun, un perdedor como todos nosotros, un mierda que no valio nada en toda su asquerosa y repetida vida que es abierto a la mitad por la muerte se transforma en la esencia pura que lo creo, se mescla con el infinito, con los mares, con el cielo, con Dios.... la Muerte es arte si puede hacer eso... tenemos un poco de suerte despues de todo... transformarnos de la mas asquerosa mierda en el arte mas puro.